Pobre Poeta

Pobre poeta!
E agora José?
A lágrima escorreu!
O perjúrio que sofreu!
O feriu em cobre e ferro!

Oito vezes!
E agora José?
Ele tem razão de acusar!
Do pacto que estão a quebrar!
Da saudade, há uma lágrima a rolar!

Preso a sua classe de metal

Vai de cobre no banco de Copa!

Há uma lágrima! Não é normal!

O branco não vai pela rua cinzenta!

O branco é uma ferida magenta!

Pobre poeta!

Uma flor não nasceu na rua!

Mas o perjúrio, a ferida desatinou!

Escorreu em sangue morto!

Sangue esse que é branco.